A vueltas con la cubierta. (Segundas partes nunca fueron buenas. Ni primeras).

Cuando uno no es un hombre del Renacimiento sino escritor a pelo —bastante tengo con eso—, pero se ve aquejado por incontenibles inquietudes pictóricas, agarra el photoshop, se diseña su propia portada y suceden cosas como ésta:

Que sí, que es una mierda. Que ya lo sé. No sólo no he mejorado un ápice la que hice antes, sino que le he puesto contraportada y lomo. Lo malo, si es apaisado y doble, peor. La sombra lupina tiene la cola despegada del suelo y unas patas extrañísimas. La calle está difuminada. La sombra chinesca de atrás tiene derechos y parece, más que un lobo aullando, un perrito feliz que pide galletas. ¿Y qué? Me gusta la composición, especialmente el lomo —obviad el logo cutre, no iba a poner el de verdad, que aún no tengo contrato firmado—. El lomo llegaría hasta la esquina de la calle y los ladrillos desteñidos, que es un libro bien gordito el mío: quedaría enmarcado el recuadro negro con muro arriba y abajo y a los lados.

¿Lo peor de esta portada? Qué pregunta: el prota parece una pegatina de los álbumes de stick-stack, aquéllos en los que te venía un animalito y lo podías poner en el ecosistema que te diera la gana; aquí lo mismo.

En fin... Esto es lo que pasa cuando uno no escribe: que se aburre y aburre a los demás. Para compensar, acabo ya este post de coña, sólo comprensible y risible para el Comité de Lectura de Primeras Pruebas —las veintipico personas que ya han leído la novela—. Mañana uno de verdad.

[Por supuesto, por cutre que sea mi cubierta, pienso pasársela a la editorial, a ver si tienen mejor diseñador gráfico que el que viene con los chicles y se ve capaz de hacer algo útil con ella. Que no sea un avioncito de papiroflexia.]

Desde el faro,

Al.

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Tags: politeismos novela de alvaro naira, fotomontaje

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Sobre mí

alvaronaira

Madrid, España

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Autor del limes; siempre en la delgada línea entre la alta literatura y el pulp. Decidió, en medio de un delirio provocado por las drogas, que iba a ser el único escritor que contara historias fantásticas haciendo uso de todos los recursos sublimes y exquisitos de la Literatura Con Mayúsculas —habría tenido mucho más éxito al contrario, narrando gafapastadas en un estilo mediocre y bestsellario—. Cuando tomó tal camino único y propio y resolvió abrirlo a dentelladas, seguramente aún no había leído a Cortázar o, si lo hizo —otorguémosle el beneficio de la duda—, consideró que el maestro no se mojaba lo bastante, que no hundía los puños en el fango de la fantasía más salchichera y cutre para bruñirla en la cochura a fuego lento de su prosa preciosista y convertirla en una porcelana chinesca. Álvaro Naira es un fracasado por elección, lo cual es todavía más triste que ser un pelagatos a secas: escribió una novela, una editorial se la aceptó pero le ofreció un contrato leonino, así que se sintió ultrajado en su delicadísimo ego y la sacó en Lulú, donde nadie la lee, ni la compra ni nada, lo cual le satisface plenamente. Actualmente se encuentra en retiro espiritual en una cueva del Tíbet, con la única compañía de un ejemplar de las Psicomagias de Jodorowsky —al que no soporta— y ortigas como desayuno, comida y cena. Fruto de tales ejercicios ascéticos, ha parido un segundo libro, entre exclamaciones de eureka y albricias. Espera fervientemente que éste tenga tanta repercusión como el anterior; para ello, ha puesto todos los medios a su alcance y ni siquiera lo ha sacado de su disco duro. Antes mostraba su desprecio por la literatura intelectual y el realismo en un hábil juego intertextual —ya que éstos son los géneros que más le satisfacen desde siempre—, y se presentaba como tocapelotas y cínico. En realidad no era más que un niñato un pelo irónico y corrosivo: téngase en cuenta que la ironía es una de las bellas artes; el cinismo una enfermedad terminal. Hoy en día, a tenor de la experiencia que ha ganado y de lo mucho que detesta a la especie humana —desprecio que, bien entendido, comienza por uno mismo— se puede considerar, sin temor a equivocarse, un auténtico cínico. O un enfermo terminal: ustedes deciden.