Mis mejores post(ura)s.

Este es un artículo vacío, que está tan sólo para incordiar y servir de página de enlace a los que considero los mejores posts de la bitácora. Lo iré ampliando, modificando y haciendo lo que me dé la real gana con él.

El kamasutra geek.

MEJORES ARTÍCULOS DEL FARO:

Categoría “Trastornos psiquiátricos y otras Bellas Artes”:

Modo autodestructivo-on, deseos de jugar al tres en raya con las cuchillas en las venas, presentación a la familia de la hermana pequeña del trastorno bipolar: la ciclotimia. Para los amigos, la puta noria. Para mí, el mejor post de la bitácora, seguido de cerca por el de la literatura fantástica.

Categoría “Yo aquí he venido a hablar de mi libro”.

Todo lo que no queréis saber sobre Politeísmos, novela de Álvaro Naira, el día que menos os lo esperéis a la venta en vuestra librería y hasta agotada. Ni un spoiler. Sólo chorradas.

Sobre la delgada línea entre la fantasía y el realismo: La colilla y el mito.
Sobre los totemismos.
Sobre los lobos: Lobos y mariposas: encuentra tu animal interior.
Y más sobre lobos: Ich Steppenwolf.
Y un poquito más: Qué canto cuando canto a la luna.
Y el fusile de todos los post anteriores para una recensión posible de la novela: ¡Compra Politeísmos, novela de gran éxito de Álvaro Naira, cuando esté a la venta en tu librería!

Categoría “Escrituras”:

Creación literaria, página en blanco, escritura febril, darse cabezazos contra los muebles y morder el teclado con los colmillos:

Yo estoy muriéndome, pero esa puta de Madame Bovary vivirá eternamente. Parón escriturario de mentira —cuando tengo un parón escriturario de verdad escribo de culo, y a esos posts no os dirijo—. Bloqueo en medio de la novela. Los bloqueos de verdad son cuando no tienes nada sobre lo que escribir, no cuando no sabes por dónde seguir.

Sobre el escritor profesional y el aficionado. El artículo no es gran cosa, pero el comentario del 5 de julio me encanta.

Un poco de cachondeo: ¡Construye tu propia reseña biobibliográfica para la contraportada!

El día que terminé la novela. Brevísimo. Contundente. De mis textos favoritos: Cosas que hemos aprendido este verano.

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Sobre mí

alvaronaira

Madrid, España

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Autor del limes; siempre en la delgada línea entre la alta literatura y el pulp. Decidió, en medio de un delirio provocado por las drogas, que iba a ser el único escritor que contara historias fantásticas haciendo uso de todos los recursos sublimes y exquisitos de la Literatura Con Mayúsculas —habría tenido mucho más éxito al contrario, narrando gafapastadas en un estilo mediocre y bestsellario—. Cuando tomó tal camino único y propio y resolvió abrirlo a dentelladas, seguramente aún no había leído a Cortázar o, si lo hizo —otorguémosle el beneficio de la duda—, consideró que el maestro no se mojaba lo bastante, que no hundía los puños en el fango de la fantasía más salchichera y cutre para bruñirla en la cochura a fuego lento de su prosa preciosista y convertirla en una porcelana chinesca. Álvaro Naira es un fracasado por elección, lo cual es todavía más triste que ser un pelagatos a secas: escribió una novela, una editorial se la aceptó pero le ofreció un contrato leonino, así que se sintió ultrajado en su delicadísimo ego y la sacó en Lulú, donde nadie la lee, ni la compra ni nada, lo cual le satisface plenamente. Actualmente se encuentra en retiro espiritual en una cueva del Tíbet, con la única compañía de un ejemplar de las Psicomagias de Jodorowsky —al que no soporta— y ortigas como desayuno, comida y cena. Fruto de tales ejercicios ascéticos, ha parido un segundo libro, entre exclamaciones de eureka y albricias. Espera fervientemente que éste tenga tanta repercusión como el anterior; para ello, ha puesto todos los medios a su alcance y ni siquiera lo ha autoeditado ni sacado de su disco duro para que haga la ronda entre los amiguetes. Antes mostraba su desprecio por la literatura intelectual y el realismo en un hábil juego intertextual —ya que éstos son los géneros que más le satisfacen desde siempre—, y se presentaba como tocapelotas y cínico. En realidad no era más que un niñato un pelo irónico y corrosivo: téngase en cuenta que la ironía es una de las bellas artes; el cinismo una enfermedad terminal. Hoy en día, a tenor de la experiencia que ha ganado y de lo mucho que detesta a la especie humana —desprecio que, bien entendido, comienza por uno mismo— se puede considerar, sin temor a equivocarse, un auténtico cínico. O un enfermo terminal: ustedes deciden.