Portada para Politeísmos o Explicación del porqué me dedico a darle a la pluma y no al pincel.

Este título tan florido y áureo, que rinde homenaje a los del siglo XVII, sólo sirve para advertir que soy una nulidad con el adobe photoshop. Aún así:

¿Qué os parece como portada de libro? ¿Os parece una cutrez? ¿Os llamaría la atención? ¿Lo abriríais?

ATENCIÓN, ATENCIÓN: Ésta es una chorrada personal, no es la portada oficial de Politeísmos —Politeísmos de Álvaro Naira, seréis los primeros en saber cuándo estará a la venta en vuestras librerías—. Es muy posible que en la Editorial Misteriosa —con la que aún no tengo contrato ninguno, recordad que todo se quedó en el aire el día 1 de agosto— me digan que lo flipo y que lo flipa la persona —del mundo de la edición— que me dijo que estaba estupenda y que reflejaba a la perfección el interior de la novela. Porque es cutre. La imagen. No la idea. (Y encima le enseñé una versión anterior, mucho peor hecha).

Sé que se puede hacer mejor. Por ejemplo, la cola de la sombra se levanta demasiado del suelo. En general, la silueta está demasiado difuminada. (Si supierais la calidad de imágenes con las que trabajo, lo entenderíais: el tipo del abrigo medía cinco centímetros; las botas las saqué de otra parte. La cabeza la hice de cero, igual que el lobo. Para photoshopear con decencia tengo que tomar buenas fotos con una buena cámara. Eso que no tengo).

No creo que resultara una portada atractiva sino cutre, pero tengo muy miradas las portadas que se ponen hoy en día en fantasía y creedme si os digo que merece la pena presentar opciones y luchar por colocar una propia... Si tuviera una cámara mejor que la que regalan con los phoskitos, haría una imagen de escalera, con el personaje envuelto en el sobretodo de cuero, sentado de perfil con una pata estirada mostrando bien las botazas, la otra doblada, cigarro en una mano caída y con el otro brazo tapándose la cara, como si se muriera de sueño —o se hundiera en la más profunda desesperación y pain & suffering gótico—. Y, por supuesto, el elemento fantástico: una gigantesca sombra de lobo contra el muro. Pero no aullando; eso me parece una cursilada.

Yo qué sé. Lo importante es mostrar en portada algo que no parezca fantasía salchichera sino literatura general, algo que resulte urbano, una calle con contenedores de basura y grafitis, una escalera de incendios... y el personaje con sombra de lobo. Porque Politeísmos es un libro de fantasía.

Pero no como éstos:

No los he leído ni pienso leerlos, porque sólo la portada apesta a literatura juvenil y franquicia, y uno ya pasó la edad de tragar mierda, gracias al señor.

Para mí la fantasía es otra cosa.

¿Algún diseñador gráfico en la sala? ¿Gratuito?

Desde el faro,

Al.

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Tags: politeismos novela de alvaro naira, fotomontaje

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Sobre mí

alvaronaira

Madrid, España

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Autor del limes; siempre en la delgada línea entre la alta literatura y el pulp. Decidió, en medio de un delirio provocado por las drogas, que iba a ser el único escritor que contara historias fantásticas haciendo uso de todos los recursos sublimes y exquisitos de la Literatura Con Mayúsculas —habría tenido mucho más éxito al contrario, narrando gafapastadas en un estilo mediocre y bestsellario—. Cuando tomó tal camino único y propio y resolvió abrirlo a dentelladas, seguramente aún no había leído a Cortázar o, si lo hizo —otorguémosle el beneficio de la duda—, consideró que el maestro no se mojaba lo bastante, que no hundía los puños en el fango de la fantasía más salchichera y cutre para bruñirla en la cochura a fuego lento de su prosa preciosista y convertirla en una porcelana chinesca. Álvaro Naira es un fracasado por elección, lo cual es todavía más triste que ser un pelagatos a secas: escribió una novela, una editorial se la aceptó pero le ofreció un contrato leonino, así que se sintió ultrajado en su delicadísimo ego y la sacó en Lulú, donde nadie la lee, ni la compra ni nada, lo cual le satisface plenamente. Actualmente se encuentra en retiro espiritual en una cueva del Tíbet, con la única compañía de un ejemplar de las Psicomagias de Jodorowsky —al que no soporta— y ortigas como desayuno, comida y cena. Fruto de tales ejercicios ascéticos, ha parido un segundo libro, entre exclamaciones de eureka y albricias. Espera fervientemente que éste tenga tanta repercusión como el anterior; para ello, ha puesto todos los medios a su alcance y ni siquiera lo ha autoeditado ni sacado de su disco duro para que haga la ronda entre los amiguetes. Antes mostraba su desprecio por la literatura intelectual y el realismo en un hábil juego intertextual —ya que éstos son los géneros que más le satisfacen desde siempre—, y se presentaba como tocapelotas y cínico. En realidad no era más que un niñato un pelo irónico y corrosivo: téngase en cuenta que la ironía es una de las bellas artes; el cinismo una enfermedad terminal. Hoy en día, a tenor de la experiencia que ha ganado y de lo mucho que detesta a la especie humana —desprecio que, bien entendido, comienza por uno mismo— se puede considerar, sin temor a equivocarse, un auténtico cínico. O un enfermo terminal: ustedes deciden.