Politeísmos de Álvaro Naira (me repito por el ranking).

Éste es un post arqueológico. Es para recordar cómo tenía antes el blog. En el título rezaba:

Álvaro Naira
Bitácora de un escritor matrero y descreído acerca de la posibilidad de serlo, sin haberlo siquiera intentado aún.

He cambiado el formato de la bitácora porque estaba mintiendo. Lo que importa es que lo estoy intentando, ¿sabéis? Por eso he recortado el subtítulo del blog. Desde que empecé a retozar por editoriales más pequeñas, las cosas se están moviendo en la dirección adecuada. La frase exacta de la persona que me hizo el primer informe de lectura positivo ha sido “Tienen que pasar cosas muy extrañas para que no salga tu novela aquí”. Y luego me dijo: “Pero es posible que haya que cambiar el título”.

No quiero verme en la tesitura de tener que escoger entre publicar con un título flipado o irme a una editorial distinta y empezar otra vez con gestiones, porque no sé qué elegiría. Honradamente.

Mi novela es Politeísmos de Álvaro Naira, me repito por el ranking. Todo el que quiera hacerme un favor, todo el que desee que MI novela salga con MI título, que copie este código en su blog, en su página, en el myspace, en las páginas de los demás, donde le parezca:

<a href="http://www.espacioblog.com/alvaronaira" target="_blank">Politeísmos de Álvaro Naira</a>

Me estoy jugando que me cambien el título de la novela —al parecer no tiene gancho— para poner alguna flipada gilipollesca de las que “venden”. De momento sólo me lo han dejado caer, y he contraatacado diciendo que llevo un año haciendo publicidad por internet, que el nombre ya resuena, que sería un error poner otro. Si escribo en google politeísmos “alvaro naira” salen 1800 páginas, pero si lo pongo sin comillas sólo ocho. Tengo que aumentar el ranking para convencer a la editorial —con la que aún no tengo contrato ni seguridad de que lo publiquen, pero prevenir es curar—, y no se me ocurren sistemas que no sean rastreros y spam. Admito ideas.

A mí me gusta el título, ¿eso no cuenta? Sé que de entrada parece un título de un manual de historia de las religiones, por ello hay que escoger muy bien la portada. Después de leer la novela completa no hay lector que no considere que es el mejor título posible. Y el único.

En las editoriales suelen pasar cosas muy extrañas, y aún no tengo respuesta de la segunda criba. Agosto se nos echa encima, este mes se cierran las publicaciones para septiembre y si no obtengo una respuesta positiva antes del 31 es posible que me hunda en la más negra desesperación, pero aún así, en septiembre tendría el sí o el no. Y puede —puede, puede, no quiero lanzar las campanas al vuelo— que la respuesta sea sí.

“Tienen que pasar cosas muy extrañas para que no salga tu novela aquí”.

A eso me agarro, como a un clavo ardiendo.

Desde el faro,

Al.

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Tags: politeismos novela de alvaro naira, spam, licantropos

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Sobre mí

alvaronaira

Madrid, España

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Autor del limes; siempre en la delgada línea entre la alta literatura y el pulp. Decidió, en medio de un delirio provocado por las drogas, que iba a ser el único escritor que contara historias fantásticas haciendo uso de todos los recursos sublimes y exquisitos de la Literatura Con Mayúsculas —habría tenido mucho más éxito al contrario, narrando gafapastadas en un estilo mediocre y bestsellario—. Cuando tomó tal camino único y propio y resolvió abrirlo a dentelladas, seguramente aún no había leído a Cortázar o, si lo hizo —otorguémosle el beneficio de la duda—, consideró que el maestro no se mojaba lo bastante, que no hundía los puños en el fango de la fantasía más salchichera y cutre para bruñirla en la cochura a fuego lento de su prosa preciosista y convertirla en una porcelana chinesca. Álvaro Naira es un fracasado por elección, lo cual es todavía más triste que ser un pelagatos a secas: escribió una novela, una editorial se la aceptó pero le ofreció un contrato leonino, así que se sintió ultrajado en su delicadísimo ego y la sacó en Lulú, donde nadie la lee, ni la compra ni nada, lo cual le satisface plenamente. Actualmente se encuentra en retiro espiritual en una cueva del Tíbet, con la única compañía de un ejemplar de las Psicomagias de Jodorowsky —al que no soporta— y ortigas como desayuno, comida y cena. Fruto de tales ejercicios ascéticos, ha parido un segundo libro, entre exclamaciones de eureka y albricias. Espera fervientemente que éste tenga tanta repercusión como el anterior; para ello, ha puesto todos los medios a su alcance y ni siquiera lo ha autoeditado ni sacado de su disco duro para que haga la ronda entre los amiguetes. Antes mostraba su desprecio por la literatura intelectual y el realismo en un hábil juego intertextual —ya que éstos son los géneros que más le satisfacen desde siempre—, y se presentaba como tocapelotas y cínico. En realidad no era más que un niñato un pelo irónico y corrosivo: téngase en cuenta que la ironía es una de las bellas artes; el cinismo una enfermedad terminal. Hoy en día, a tenor de la experiencia que ha ganado y de lo mucho que detesta a la especie humana —desprecio que, bien entendido, comienza por uno mismo— se puede considerar, sin temor a equivocarse, un auténtico cínico. O un enfermo terminal: ustedes deciden.