Bill Gates es el anticristo.

Y Mozilla viene a redimirnos a todos. Por favor, si usted tiene problemas para ver el tipo de letra de esta bitácora, es decir, que lee el primer párrafo a la perfección y el resto parece una hilera de hormigas...
Usted tiene un problema llamado explorer.
Así que bájese el explorador del zorro aquí y verá cómo deja de tener tanta ventanita de mierda, tanto spyware y tanto virus. Si usted es un reaccionario que no cambia ni de marca de dentífrico por si se le caen los dientes, no se asuste que mozilla no es tan imperialista como el explorer y, si lo pone de forma que no sea predeterminada, podrá seguir usando su software Micro$oft tranquilamente.

Tags: fricadas

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Gran Duque dijo

... O simplemente, vaya usted a "Ver" y ponga tamaño de texto "grande", o "mayor" si ve menos que Daredevil.

Acabo de descubrir que eso se puede hacer.

10 Agosto 2006 | 06:01 PM

ethnotronic dijo

Pues por lo que veo el problema no es solo con el IE, porque con Safari en un Mac tb se ve minúsculo, pero sorprendéntemente con Firefox ( en Mac también) se lee bien. Así que, aunque estoy totalmente de acuerdo en que Gates es el anticristo, esta vez (solo esta vez) la culpa parece que no es suya.
No sé, se me ocurre que igual si te pones en contacto con los listos con gafas de La Coctelera, igaul te solucionan algo: info@lacoctelera.com
A ver si tienes suerte.

11 Agosto 2006 | 03:28 PM

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alvaronaira

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Autor del limes; siempre en la delgada línea entre la alta literatura y el pulp. Decidió, en medio de un delirio provocado por las drogas, que iba a ser el único escritor que contara historias fantásticas haciendo uso de todos los recursos sublimes y exquisitos de la Literatura Con Mayúsculas —habría tenido mucho más éxito al contrario, narrando gafapastadas en un estilo mediocre y bestsellario—. Cuando tomó tal camino único y propio y resolvió abrirlo a dentelladas, seguramente aún no había leído a Cortázar o, si lo hizo —otorguémosle el beneficio de la duda—, consideró que el maestro no se mojaba lo bastante, que no hundía los puños en el fango de la fantasía más salchichera y cutre para bruñirla en la cochura a fuego lento de su prosa preciosista y convertirla en una porcelana chinesca. Álvaro Naira es un fracasado por elección, lo cual es todavía más triste que ser un pelagatos a secas: escribió una novela, una editorial se la aceptó pero le ofreció un contrato leonino, así que se sintió ultrajado en su delicadísimo ego y la sacó en Lulú, donde nadie la lee, ni la compra ni nada, lo cual le satisface plenamente. Actualmente se encuentra en retiro espiritual en una cueva del Tíbet, con la única compañía de un ejemplar de las Psicomagias de Jodorowsky —al que no soporta— y ortigas como desayuno, comida y cena. Fruto de tales ejercicios ascéticos, ha parido un segundo libro, entre exclamaciones de eureka y albricias. Espera fervientemente que éste tenga tanta repercusión como el anterior; para ello, ha puesto todos los medios a su alcance y ni siquiera lo ha autoeditado ni sacado de su disco duro para que haga la ronda entre los amiguetes. Antes mostraba su desprecio por la literatura intelectual y el realismo en un hábil juego intertextual —ya que éstos son los géneros que más le satisfacen desde siempre—, y se presentaba como tocapelotas y cínico. En realidad no era más que un niñato un pelo irónico y corrosivo: téngase en cuenta que la ironía es una de las bellas artes; el cinismo una enfermedad terminal. Hoy en día, a tenor de la experiencia que ha ganado y de lo mucho que detesta a la especie humana —desprecio que, bien entendido, comienza por uno mismo— se puede considerar, sin temor a equivocarse, un auténtico cínico. O un enfermo terminal: ustedes deciden.